Acordei com a luz filtrada pela janela da cozinha e aquele silêncio especial de segunda-feira, quando a casa ainda respira devagar. Decidi começar o dia preparando pão de queijo, não a versão rápida de pacote, mas a receita que minha avó anotou num caderno manchado de óleo e farinha.

A massa estava grudenta demais no início. Errei a quantidade de leite — sempre esqueço que o polvilho azedo absorve menos líquido que o doce. Tive que ajustar aos poucos, sentindo a textura mudar sob os dedos até encontrar aquele ponto em que a massa se solta das mãos mas ainda brilha de umidade.

Enquanto modelava as bolinhas, minha vizinha passou na janela. "Que cheiro bom, Lia! Posso roubar um quentinho depois?" Prometi guardar meia dúzia. O forno transformou a cozinha numa nuvem quente de aroma: aquele cheiro inconfundível de queijo derretido, levemente ácido, misturado com a doçura sutil da fécula.

O primeiro pão saiu perfeito — casca fina e dourada, interior com aquelas câmaras irregulares de ar. Mordi ainda quente e quase queimei a língua. A textura era exatamente como lembro: crocante por fora, depois aquela maciez elástica, quase pegajosa, que só o polvilho consegue criar. O sabor do queijo curado dominava, com um final levemente salgado que pedia café.

Comi três seguidos, em pé mesmo, encostada na pia. Lembrei da minha avó dizendo: "Pão de queijo não espera ninguém, come logo que esfria." Ela fazia em tabuleiros enormes nas manhãas de domingo, e a casa enchia de primos e tios atraídos pelo cheiro. Hoje fiz só uma fornada pequena, mas o ritual continua o mesmo — mãos sujas de massa, forno quente, casa perfumada.

Guardei os prometidos para a vizinha e congelei o resto da massa para a semana. Já sei que amanhã vou acordar querendo mais.

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