Ce matin, j'ai pris le métro ligne 9 jusqu'à Nation, et en sortant de la bouche de métro, j'ai été frappé par cette lumière particulière de fin mars—ni tout à fait hivernale, ni vraiment printanière. Une lumière d'hésitation, en quelque sorte.
J'ai décidé de traverser le cours de Vincennes à pied plutôt que de prendre le bus. Grave erreur stratégique. Non pas que la marche soit désagréable, mais j'avais complètement oublié que les terrasses venaient de rouvrir pour la saison, et chaque café débordait de gens qui semblaient n'avoir rien d'autre à faire que de savourer leur premier café en plein air de l'année. L'envie de m'arrêter était presque insupportable, mais j'avais un rendez-vous—avec moi-même, certes, mais un rendez-vous quand même.
Au niveau de la rue des Pyrénées, une femme âgée s'est arrêtée devant moi pour regarder un immeuble. "C'est là que j'habitais, avant," a-t-elle murmuré, comme si elle me connaissait. Je n'ai rien dit, mais j'ai suivi son regard. La façade était ordinaire, un peu défraîchie, avec des volets bleus qui avaient connu des jours meilleurs. Parfois, les villes ne sont que des superpositions de vies passées, et nous ne faisons que traverser les décors des histoires des autres.