Sorti ce matin par la sortie B de Noailles — la mauvaise, évidemment. Celle qui débouche côté impasse, entre un rideau de fer baissé et un mur tagué au pastel. J'ai mis trois minutes à comprendre que je regardais la ville à l'envers, carnet sous le bras, plan mentalement inversé.
J'ai remonté la rue d'Aubagne à contre-courant des caddies, puis bifurqué dans une traverse dont le panneau a perdu deux lettres — il reste "RUE DE L" quelque chose. Les pavés descendaient en escalier naturel vers une courette fermée par une porte verte, le vert exact du fond des bouteilles de pastis vieillies. Je n'ai pas trouvé par où continuer. J'ai fait demi-tour sans m'en vanter.
Au bout d'une montée sans nom noté dans mon carnet, j'ai débouché sur la place de la Croix. Les platanes ne sont pas encore en mode automne mais deux ou trois feuilles avaient décidé de ne pas attendre le reste. Il y avait une fontaine Wallace avec un morceau de ferraille bricolé à la place d'une des têtes — les quatre Charités version trois et demie, il paraît.