Esta mañana, mientras esperaba el autobús, noté cómo la luz del sol atravesaba las nubes bajas, creando ese tipo de resplandor difuso que los pintores flamencos del siglo XVII captaban tan bien. Me hizo pensar en Vermeer y en cómo la luz era para él un lenguaje propio, una forma de detener el tiempo en una habitación cualquiera de Delft.
Ayer leí sobre la Gran Peste de Marsella de 1720, el último brote importante de peste bubónica en Europa Occidental. Lo que me fascinó no fue tanto la tragedia en sí —murió casi la mitad de la población— sino un detalle pequeño: las autoridades ordenaron construir un muro de piedra, el Mur de la Peste, para aislar la Provenza del resto de Francia. Kilómetros de piedra levantados en semanas por la desesperación.
Pensé en eso cuando escuché a dos mujeres conversando en la parada. Una decía: "Ya no quedan vecinos de antes, todos se mudaron." La otra asentía en silencio. Me di cuenta de que nosotros también levantamos muros invisibles constantemente —de clase, de idioma, de costumbres— sin la urgencia de una peste, solo por inercia.