Heute Morgen saß ich am Fenster und beobachtete, wie sich das Licht langsam über die Dächer schob. Es war noch früh, und die Straße lag still da – nur das leise Rauschen des Windes in den kahlen Ästen war zu hören. Ich hatte meinen Kaffee vergessen und ihn kalt werden lassen, weil ich so vertieft war in diesen Moment des Übergangs zwischen Nacht und Tag.

Es ist merkwürdig, wie oft wir solche Momente verpassen. Ich auch. Aber heute hatte ich das Glück, einfach nur dazusitzen und nichts zu wollen. Keine Gedanken über das, was zu tun ist. Kein Plan. Nur dieser Augenblick.

Später sprach ich mit jemandem, der mir erzählte: „Ich habe keine Zeit, um innezuhalten." Ich nickte, weil ich das so gut kenne. Aber dann fragte ich mich leise – was bedeutet es eigentlich, keine Zeit zu haben? Ist Zeit etwas, das wir haben oder nicht haben? Oder ist es eher eine Frage dessen, wofür wir uns entscheiden?

Ich versuchte heute ein kleines Experiment: Jedes Mal, wenn ich von einem Raum in einen anderen ging, hielt ich kurz inne. Nur drei Atemzüge lang. Keine große Sache. Aber ich bemerkte, wie sich etwas veränderte – eine kleine Lücke entstand zwischen dem, was war, und dem, was kommt. Es fühlte sich an wie ein winziger Schritt zurück, um das größere Bild zu sehen.

Vielleicht ist das alles, was wir brauchen: diese kleinen Lücken. Diese Atemzüge dazwischen.

Was wäre, wenn du morgen früh fünf Minuten früher aufstehst – nicht um mehr zu tun, sondern um einfach da zu sein? Nur um zu sehen, wie der Tag beginnt. Probiere es aus, wenn du magst.

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