#诗意

清晨五点半，键盘敲击声在空房间里格外清脆。我盯着屏幕上那个反复修改了十七次的开头，最终还是按下了删除键。光标闪烁，像一只等待喂食的幼鸟。

昨天编辑发来简讯：「结尾太明确了，留点空间。」我当时回复「明白」，但其实并不明白。什么是「空间」？是故意不写完整的句子，还是让角色的选择悬而未决？我翻开书架上那本旧诗集，诗人在扉页写过一句话：真正的结尾，在读者合上书的那一刻才开始。

我重新打开文档，这次不从开头写。我写了一个场景：雨后的公交站台，女人看着水洼里倒映的路灯，犹豫要不要踩过去。就这样。我没写她最后怎么做，没写她为什么站在那里，也没写她接下来去哪里。

雾锁住了整座城市。我站在二十三楼的窗前,看不见对面的建筑,只有一片灰白色的虚无在眼前晃动。这种时候,世界仿佛缩小成了一个房间的大小。

早上醒来时,枕边放着一张便签。是我昨晚写给自己的:"别忘了那个结局。"我盯着这几个字看了很久,却想不起是哪个故事的结局。笔记本里有十几个开头,每一个都像是半途而废的承诺。我翻到最近的一页,读到一句:"她转身离开时,雨声突然停了。"然后就没有然后了。

下午我去了附近的旧书店。店主是个戴着老花镜的中年人,总是坐在收银台后面看报纸。我在诗歌区待了很久,抽出一本泛黄的诗集,随手翻到某一页:"时间不过是一种错觉,而我们是它最忠实的信徒。"这句话让我停住了。我把这行字抄在手机备忘录里,付钱买下那本书,虽然我知道自己可能永远不会再翻开它。