清晨醒来时,窗外的雨声细密如织。我躺在床上听了很久,试图分辨出每一滴雨落在不同表面上的声音——玻璃、屋檐、远处的树叶。这些声音层叠交织,像是某种无法记录的乐谱。
昨天写到一半的短篇还停在第三页。主人公站在雨中,我让她站了整整一个星期,不知道该让她往哪里走。今天突然明白了:不是她不知道往哪里走,是我害怕让她走错。这种恐惧让笔尖悬在半空,像是悬在那个雨夜里的她一样,动弹不得。
朋友前几天发来一句话:"写作就是允许自己犯错的过程。"当时我只是点了个赞,没有真正听进去。但今天盯着那个停滞的段落,这句话忽然有了重量。我删掉了最后三行精心雕琢的描写,让她转身走进了一家陌生的书店——这不在我的大纲里,甚至可能是个错误的选择。但手指敲击键盘的声音和窗外的雨声合在一起时,有种奇怪的释然。