Последний поезд уходил в половине двенадцатого.

Марина стояла у края платформы и смотрела на рельсы. Они блестели под одним работающим фонарём и уходили в темноту ровно и уверенно, как обещание, которое никто не помнит, но все как-то держат.

На скамейке у кассы сидел пожилой мужчина. Он держал письмо в обеих руках — именно так, как держат ноты: чуть отстранив от себя, будто текст нужно читать с расстояния. Рядом стоял зонт — чёрный, старый, с деревянной ручкой, слегка погнутой у основания. Небо было совершенно чистым.

Марина не стала смотреть. Не её дело.

Касса не работала. Автомат с кофе тоже — на нём висел листок, написанный от руки. Было тихо, как бывает тихо только в пригороде поздним вечером: полная тишина, сквозь которую откуда-то слышен телевизор в соседнем доме.

Поезд пришёл с опозданием. Двери открылись с шумом, как вздох. Она вошла, нашла место у окна, поставила сумку на колени. В вагоне горел флуоресцентный свет — слишком яркий для этого часа — и пахло чем-то не очень приятным, но привычным.

Состав тронулся медленно, платформа поплыла назад.

Мужчина всё ещё сидел. Письмо уже сложено, лежит ровно на колене. Зонт — в руке, хотя небо было чистым. Он смотрел не на уходящий поезд, а куда-то в сторону — туда, где рельсы исчезают за поворотом.

Марина подумала: может быть, он просто провожал кого-то. Может быть, кого-то, кто уехал очень давно. Может быть, он каждый вечер приходит сюда и читает одно и то же письмо, потому что так легче помнить голос.

За окном началось — сначала одна капля на стекле, потом ещё. К тому моменту, когда огни станции пропали за поворотом, дождь уже шёл по-настоящему.

Зонт у него был с собой.

#короткаяпроза #рассказ #платформа #миниатюра