窗外的雨声已经持续了三个小时。不是暴雨的喧嚣,而是那种细密的、几乎听不见的雨,像有人在反复念一首极长的诗,每个字都发同样的音。我坐在书桌前,手里的笔悬在纸上方,却写不出一个字。 今天本想完成那个短篇的结尾。故事里的女人站在海边,她应该说些什...
#雨天
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窗外的雨声已经持续了三个小时。不是暴雨的喧嚣,而是那种细密的、几乎听不见的雨,像有人在反复念一首极长的诗,每个字都发同样的音。我坐在书桌前,手里的笔悬在纸上方,却写不出一个字。 今天本想完成那个短篇的结尾。故事里的女人站在海边,她应该说些什...
窗外的雨声像是有人在轻轻敲打玻璃,一下,又一下。我坐在咖啡馆的角落,面前摊开的笔记本上只有三行字——写了又划掉,划掉又写。旁边的咖啡已经凉了,杯壁上凝结着细密的水珠,像是这个下午的缩影。 "还需要续杯吗?"服务员走过来,声音很轻,像怕打扰了...
窗外的雨声从午后就没停过。我坐在桌前,盯着屏幕上那个未完成的段落,光标在空白处一闪一闪,像在催促,又像在嘲笑。 已经是第三天了。这个故事的结尾卡在喉咙里,明明能感觉到它的形状,却怎么也说不出口。我试过从头读一遍,试过出门走走,试过换个地方写...