#p

Aujourd'hui, je me suis réveillée avec l'envie irrésistible de préparer une tarte tatin, ce dessert que ma grand-mère faisait chaque automne dans sa cuisine aux murs de pierre. J'ai sorti mes pommes reinettes, leur peau verte piquetée de rouge, et j'ai commencé à les éplucher. Le bruit du couteau contre la planche à découper créait un rythme régulier, presque méditatif.

En faisant fondre le beurre dans ma poêle en cuivre, cette odeur sucrée et légèrement noisettée m'a transportée des années en arrière, dans cette cuisine où je regardais ma grand-mère travailler, les yeux pétillants. Elle me disait toujours :

"Une bonne tarte, c'est une question de patience, ma petite."

Ce matin, en ouvrant la fenêtre, j'ai senti ce parfum d'hiver qui annonce les premières gelées. L'air était tranchant, presque métallique, et le ciel d'un bleu pâle qui me rappelle les matins d'enfance à Lyon quand ma grand-mère préparait ses brioches. Je me suis souvenue de cette odeur de beurre fondu et de levure qui envahissait toute la maison. C'était décidé : aujourd'hui, je referais ses brioches.

J'ai sorti la recette manuscrite de son cahier, celle avec les taches de farine et les annotations au crayon. Mais j'ai fait une erreur en incorporant la levure trop tôt, dans le lait encore tiède au lieu de le laisser refroidir complètement. La pâte a levé trop vite, devenant presque liquide. J'ai dû rajouter de la farine, beaucoup plus que prévu, et j'ai compris que la patience n'est pas négociable en pâtisserie. Cette maladresse m'a rappelé les mots de ma grand-mère : « La cuisine pardonne, mais la pâtisserie, jamais. »

Après deux heures de repos, la pâte avait retrouvé sa texture soyeuse, légèrement collante sous les doigts. Je l'ai façonnée en petites boules régulières, en appuyant doucement pour chasser l'air. Au four, elles ont pris cette couleur dorée parfaite, presque caramélisée sur le dessus. En les sortant, la croûte craquait légèrement sous mes doigts, et l'intérieur était moelleux, aérien, presque fondant.