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Aujourd'hui, j'ai ouvert le placard à épices et le parfum du cumin m'a transportée directement à Marrakech, il y a deux ans. Je revois les étals colorés du souk, les pyramides d'épices dorées sous le soleil, le marchand qui me tendait une pincée de ras-el-hanout à respirer. J'ai refermé les yeux quelques secondes dans ma cuisine parisienne, et ce simple geste m'a rappelé pourquoi j'aime tant cuisiner : chaque saveur porte une histoire.

Ce matin, j'ai décidé de tenter un tajine d'agneau aux abricots secs. J'ai commencé par faire revenir l'oignon émincé dans l'huile d'olive, jusqu'à ce qu'il devienne translucide et légèrement doré. Puis j'ai ajouté l'agneau coupé en morceaux, saisi à feu vif pour capturer les sucs. L'odeur qui s'est dégagée était déjà prometteuse : viande grillée, oignon caramélisé, première couche de parfum.

Ensuite, j'ai incorporé les épices : cumin, coriandre, gingembre, cannelle, une pointe de safran.

Ce matin, en ouvrant la fenêtre, j'ai senti ce parfum d'hiver qui annonce les premières gelées. L'air était tranchant, presque métallique, et le ciel d'un bleu pâle qui me rappelle les matins d'enfance à Lyon quand ma grand-mère préparait ses brioches. Je me suis souvenue de cette odeur de beurre fondu et de levure qui envahissait toute la maison. C'était décidé : aujourd'hui, je referais ses brioches.

J'ai sorti la recette manuscrite de son cahier, celle avec les taches de farine et les annotations au crayon. Mais j'ai fait une erreur en incorporant la levure trop tôt, dans le lait encore tiède au lieu de le laisser refroidir complètement. La pâte a levé trop vite, devenant presque liquide. J'ai dû rajouter de la farine, beaucoup plus que prévu, et j'ai compris que la patience n'est pas négociable en pâtisserie. Cette maladresse m'a rappelé les mots de ma grand-mère : « La cuisine pardonne, mais la pâtisserie, jamais. »

Après deux heures de repos, la pâte avait retrouvé sa texture soyeuse, légèrement collante sous les doigts. Je l'ai façonnée en petites boules régulières, en appuyant doucement pour chasser l'air. Au four, elles ont pris cette couleur dorée parfaite, presque caramélisée sur le dessus. En les sortant, la croûte craquait légèrement sous mes doigts, et l'intérieur était moelleux, aérien, presque fondant.