Ce matin, j'ai trouvé des champignons de Paris parfaits au marché. Leur chair blanche et ferme promettait une texture soyeuse une fois cuite. Le vendeur m'a glissé quelques brins de thym frais avec un clin d'œil – son geste habituel quand il sait que je vais cuisiner quelque chose de simple et bon. En rentrant, l'odeur terreuse des champignons remplissait déjà mon sac en toile.
J'ai décidé de préparer une soupe crémeuse, rien de compliqué. Pendant que les champignons doraient doucement dans le beurre, leur parfum boisé se mêlait au thym. J'ai ajouté un peu d'ail – peut-être un peu trop, j'avoue – et j'ai dû rectifier avec une pincée de crème fraîche supplémentaire. L'équilibre s'est rétabli après quelques minutes de mijotage.
Ma grand-mère préparait souvent ce genre de soupe les dimanches d'automne. Elle utilisait des cèpes quand c'était la saison, mais elle disait toujours que les champignons de Paris avaient leur propre élégance discrète. Je me souviens du son de sa cuillère en bois raclant le fond de la casserole en fonte, ce petit bruit régulier qui m'apaisait enfant.