L'ail dans l'huile froide — pas encore chauffée, juste posée dans la poêle. Une odeur douce, presque laiteuse, qui monte lentement quand le métal commence à tiédir. C'est le moment où je décide vraiment ce que je vais cuisiner.
J'avais pris des asperges vertes chez Marcel au Capucins samedi matin. Fines, pas les grosses bottes d'importation qui restent fibreuses même bien cuites. Les siennes viennent d'un maraîcher de l'Entre-deux-Mers ; il me l'a dit en les enveloppant, avec le sérieux de quelqu'un qui tient à la provenance. Je les ai gardées deux jours debout dans un verre d'eau au frais.
Ce soir, risotto d'asperges pour une seule. J'ai fait revenir l'oignon nouveau trop vif — une distraction, un message lu en pleine cuisine — et il a pris une légère couleur avant que je rattrape. Le bouillon a absorbé quelque chose de plus caramélisé, presque torréfié en fond de palais. Pas prévu, mais pas gênant. J'ai ajouté les pointes hors du feu pour qu'elles restent fermes sous la dent.