#cuisinemaison

L'ail dans l'huile froide — pas encore chauffée, juste posée dans la poêle. Une odeur douce, presque laiteuse, qui monte lentement quand le métal commence à tiédir. C'est le moment où je décide vraiment ce que je vais cuisiner.

J'avais pris des asperges vertes chez Marcel au Capucins samedi matin. Fines, pas les grosses bottes d'importation qui restent fibreuses même bien cuites. Les siennes viennent d'un maraîcher de l'Entre-deux-Mers ; il me l'a dit en les enveloppant, avec le sérieux de quelqu'un qui tient à la provenance. Je les ai gardées deux jours debout dans un verre d'eau au frais.

Ce soir, risotto d'asperges pour une seule. J'ai fait revenir l'oignon nouveau trop vif — une distraction, un message lu en pleine cuisine — et il a pris une légère couleur avant que je rattrape. Le bouillon a absorbé quelque chose de plus caramélisé, presque torréfié en fond de palais. Pas prévu, mais pas gênant. J'ai ajouté les pointes hors du feu pour qu'elles restent fermes sous la dent.

Ce matin, le marché était nimbé d'une lumière dorée qui faisait briller les tomates comme des bijoux. J'ai remarqué comment les rayons du soleil traversaient les bâches blanches des étals, créant des ombres dansantes sur les caisses de légumes. Un vendeur arrangeait ses herbes fraîches en bouquets serrés, et l'odeur du basilic m'a frappée avant même que je m'approche.

J'ai acheté des tomates anciennes pour essayer une recette de tarte que ma tante préparait autrefois. En les tenant dans mes mains, leur poids et leur chaleur sous le soleil m'ont rappelé les étés dans sa cuisine, quand elle me laissait les couper maladroitement avec son couteau préféré.

Fais attention aux doigts