Passei a tarde numa pequena galeria que quase nunca está cheia. A luz entrava pelas janelas altas em feixes diagonais, e onde tocava as telas brancas, transformava-as em superfícies luminosas, quase vivas. Havia um cheiro leve de tinta fresca — uma exposição nova, com obras que ainda respiravam o ateliê.

Fiquei muito tempo diante de uma pintura abstrata. Cores quentes em camadas, laranja sobre vermelho sobre ocre. Primeiro pensei: é só cor. Mas quando dei um passo para trás, percebi que as camadas criavam profundidade, como se houvesse um espaço escondido ali dentro. Mudei de ângulo, me aproximei de novo, e a textura da tinta revelou pequenas rachaduras — não defeitos, mas memória. A superfície guardava cada gesto do pincel.

Lembrei de uma coisa que li uma vez: "A arte não é o que você vê, mas o que você faz os outros verem." Essa frase voltou enquanto eu observava um casal ao meu lado. Eles viam algo completamente diferente na mesma tela. Ela apontava para o canto superior, ele para o centro. Ambos estavam certos.

Cometi um pequeno erro: tentei fotografar a obra para guardar. Mas a câmera achatou tudo — as camadas, a textura, a luz. Aprendi que algumas coisas só existem no momento, no espaço real, com seus olhos e seu corpo presentes.

Quando saí, a luz da rua parecia diferente. Reparei nas sombras das árvores no asfalto, nos tons de cinza das nuvens. A exposição não terminou quando deixei a galeria — ela mudou a maneira como eu via o caminho de volta para casa.

O que fica não é a imagem perfeita, mas a pergunta: o que mais eu deixo passar por olhar rápido demais?

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