Ce matin, j'ai trouvé un carnet oublié sous une pile de livres. Pages jaunies, couverture usée—je ne me souvenais même plus de son existence. En l'ouvrant, j'ai découvert des fragments de personnages que je n'avais jamais développés. Une femme qui collectionnait les horloges cassées. Un homme qui écrivait des lettres à des inconnus. Des vies interrompues, suspendues dans l'encre pâlie.

J'ai essayé de reprendre l'histoire de la collectionneuse d'horloges. Pourquoi des horloges cassées? me suis-je demandé. La réponse que j'avais notée il y a trois ans me semblait creuse aujourd'hui. J'ai relu la phrase : "Elle aimait le silence des choses qui ne mesuraient plus le temps." Trop expliqué, trop direct. J'ai barré la ligne.

À la place, j'ai écrit : Elle ouvrait les boîtiers un par un, cherchant quelque chose qu'elle ne pouvait pas nommer. Mieux. Le mystère reste intact, et moi aussi, je ne sais pas exactement ce qu'elle cherche. C'est peut-être ça, écrire—laisser une porte entrouverte, même pour soi.

Vers midi, ma voisine a frappé. "Tu as du sucre?" Elle portait un tablier couvert de farine. Je lui ai tendu le sucrier en demandant ce qu'elle préparait. "Un gâteau pour personne en particulier", a-t-elle répondu en souriant. Cette réponse m'a suivie tout l'après-midi. Un gâteau pour personne en particulier. Il y a quelque chose de parfaitement libre dans cette idée.

En fin de journée, j'ai repris le carnet. L'homme qui écrivait aux inconnus. Je lui ai donné un nouveau détail : il n'envoyait jamais les lettres. Il les laissait dans des livres d'occasion, des bancs de gare, des cabines téléphoniques. Des messages lancés dans le vide, comme des bouteilles à la mer. Peut-être qu'ils trouveraient quelqu'un. Peut-être pas.

La lumière déclinait quand j'ai refermé le carnet. Dehors, le vent faisait bruisser les feuilles sèches—un son qui ressemble au froissement du papier. J'ai pensé à tous ces personnages abandonnés, ces histoires en suspens. Ils attendront encore un peu. Ou peut-être qu'ils vivent mieux ainsi, inachevés, libres de devenir autre chose.

Écrire, c'est accepter de ne pas tout résoudre. Laisser l'incertitude respirer.

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