La pluie tambourinait contre la vitre ce matin, un rythme irrégulier qui m'a tirée du sommeil bien avant l'aube. J'ai d'abord résisté, enfouie sous la couette, mais quelque chose dans cette insistance liquide m'appelait. Je me suis levée dans la pénombre, pieds nus sur le parquet froid, et je me suis installée à ma table avec une tasse de thé fumant.

Il y avait ce personnage que j'essayais de saisir depuis des semaines. Une femme dont je connaissais le visage, la démarche, mais dont la voix m'échappait. J'avais écrit et réécrit ses premières lignes, toujours insatisfaite. Ce matin, dans ce silence habité par la pluie, j'ai compris mon erreur : je cherchais à la faire parler alors qu'elle était de celles qui se taisent. Son silence était sa langue.

J'ai effacé trois pages d'un coup. Cela fait toujours un pincement au cœur, cette violence nécessaire. Mais j'ai recommencé en écoutant ce qu'elle ne disait pas, en suivant ses gestes, le pli de sa bouche, la façon dont elle détournait le regard. Les mots sont venus autrement, par touches, par absences. Pour la première fois, elle respirait.

Vers midi, la pluie s'est calmée et un rayon de soleil pâle s'est faufilé entre les nuages. J'ai relu ce que j'avais écrit. Ce n'était pas parfait, mais c'était vivant. J'ai pensé à cette phrase de Duras : "Écrire, c'est aussi ne pas parler." Parfois, il faut accepter de se tromper longtemps avant de trouver le bon silence.

J'ai fermé mon cahier avec une fatigue heureuse. Demain, je continuerai. Aujourd'hui, j'ai appris qu'une histoire peut exister dans les blancs, entre les lignes, là où le lecteur devra chercher. C'est peut-être cela, finalement, qui fait qu'un personnage devient réel : l'espace qu'on lui laisse pour échapper à son créateur.

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