Esta mañana decidí tomar la ruta larga hacia el mercado, siguiendo una calle que normalmente evito porque siempre está en obras. Pero hoy, por alguna razón, las excavadoras estaban calladas y el sol pegaba justo en el ángulo perfecto sobre los edificios viejos. Había algo en la luz—esa tonalidad dorada que solo aparece cuando el polvo de construcción flota en el aire como purpurina accidental.
Me detuve frente a una panadería que nunca había notado. El escaparate tenía tres croissants torcidos y un cartel escrito a mano que decía "Abierto desde 1987". Una señora salió y me preguntó: "¿Buscas algo en particular o solo miras?" Le dije que solo miraba, pero ella insistió en que probara un pedazo de bizcocho. Estaba seco, honestamente, pero tenía ese sabor a limón que te hace recordar las tardes en casa de tu abuela, aunque tu abuela nunca horneara.
Seguí caminando y noté que había empezado a contar cuántas personas caminaban mirando el suelo versus cuántas miraban hacia arriba. Resultado informal: nueve de cada diez van con la vista clavada en el pavimento. Yo también, la mayor parte del tiempo. Pero hoy hice el esfuerzo consciente de levantar la cabeza cada dos cuadras. Vi un balcón con ropa tendida de colores imposibles—verde lima, naranja neón, rosa chicle—como si alguien hubiera decidido declarar la guerra al minimalismo.