Heute Morgen fiel das Licht durch die hohen Fenster der Galerie wie durch ein Sieb – weich, gedämpft, fast greifbar. Die Ausstellung zeigte Fotografien in Schwarz-Weiß, und ich blieb lange vor einem einzigen Bild stehen: ein leerer Stuhl in einem verlassenen Raum, die Tapete an den Wänden blätterte ab wie alte Haut.
Was mich festhielt, war nicht das Motiv selbst, sondern die Art, wie die Fotografin mit Schatten arbeitete. Der Stuhl warf einen langen, gezackten Schatten, der fast bedrohlicher wirkte als das Möbelstück selbst. Ich dachte an Caravaggios Chiaroscuro, an die Art, wie Dunkelheit nicht einfach Abwesenheit von Licht ist, sondern eine eigene Präsenz hat. Hier, in diesem stillen Raum, sprach der Schatten lauter als das Objekt.
Eine ältere Frau neben mir flüsterte ihrer Begleiterin zu: "Wie traurig." Aber ich empfand es anders – nicht traurig, eher ehrlich. Der leere Stuhl erzählte von Abwesenheit, ja, aber auch von Möglichkeit. Jemand könnte sich setzen. Jemand war einmal hier.