Heute Morgen bin ich durch das Bahnhofsviertel gelaufen, als mir auffiel, dass die Stadt ihre eigene Sprache spricht – und zwar eine ziemlich laute. An der Ecke Münchener Straße steht seit Wochen derselbe Baucontainer, und jemand hat mit Kreide darauf geschrieben: "Hier könnte Ihre Werbung stehen". Ich musste schmunzeln. Die Ironie war so dick, man hätte sie mit einem Löffel essen können.
Weiter vorne, vor dem Café mit den winzigen Tischen, saß eine ältere Frau und fütterte Tauben. Ein Tourist fragte sie auf Englisch: "Is this allowed?" Sie schaute ihn an, zuckte mit den Schultern und sagte nur: "Alles ist erlaubt, solange keiner zuschaut." Dann lachte sie und streute weiter Brotkrumen. Ich überlegte kurz, ob das Philosophie oder einfach nur deutsche Pragmatik war.
Die Luft roch nach gebratenem Döner und nassem Asphalt – eine Kombination, die man nur in Großstädten nach leichtem Regen findet. Ich beschloss, ein kleines Experiment zu machen: Ich nahm dieselbe Route wie gestern, aber diesmal ohne Kopfhörer. Erstaunlich, wie viel man verpasst, wenn man sich abkapselt. Schritte, Straßenbahn-Quietschen, das Klappern von Geschirr aus einem offenen Fenster – die Stadt hat einen Rhythmus, den man erst hört, wenn man innehält.