#Tagebuch

Gestern bin ich am falschen Ausgang aus der Hermannstraße getaucht — dem nach Norden, obwohl mein Plan eindeutig nach Süden zeigte. Das habe ich erst nach etwa zehn Minuten gemerkt, als die Hausnummern in die falsche Richtung zählten. Macht nichts, habe ich mir gesagt. Die ersten anderthalb unfreiwilligen Kilometer gehören irgendwie auch zur Methode.

Der eigentliche Plan war der Weg entlang des Britzer Zweigkanals, bis zur alten Schleuse vielleicht, oder bis meine Füße genug hatten. Ich habe den Kanal auch gefunden — aber erst nach einem Umweg durch ein Gewerbegebiet, das hauptsächlich aus verrosteten Rolltoren und schlecht ausgeschilderten Lagerhallen bestand. Eines der Tore war frisch orange gestrichen, ich glaube zumindest, dass es frisch war, denn die Farbe hatte noch diesen leicht öligen Glanz. Daneben war alles grau, wie immer in solchen Gegenden.

Zwischen zwei Brücken, deren Namen ich nicht kannte und die auf keiner meiner Karten eingetragen waren, gab es eine kleine Bäckerei. Ich habe eine Schrippe gekauft, die schon seit dem frühen Morgen warm gewesen war und inzwischen die Konsistenz eines weichen Korkens angenommen hatte. Der Filterkaffee dazu war bitter und heiß und kam in einem Becher aus dünnem Plastik. Die Frau hinter der Theke hat mich nicht angeschaut. Ich finde das völlig verständlich.

Heute bin ich an der Greifswalder Straße raus, Nordausgang, weil ich gedacht habe, der Nordausgang bringt mich schneller in Richtung Weißensee. Tut er nicht. Zehn Minuten später stand ich vor einem Reifenhandel und habe auf dem Stadtplan herumgezoomt wie jemand, der seine Brille vergessen hat.

Die Gegend zwischen Volkspark Friedrichshain und dem Weißen See ist so ein Zwischenbereich, wo die Straßen breiter werden, ohne dass man genau sagen könnte, warum. Alte Wohnhäuser mit Erkern, deren Stuck seit zwanzig Jahren wartet, irgendwann gestrichen zu werden. An einem Hauseingang in einer Querstraße hing noch das Messingschild einer Praxis — scheinbar seit 1987 nicht mehr poliert, der Name nur noch zu erahnen. Irgendeinen Arzt, der längst weg ist. Ich hab trotzdem kurz gezögert, als ob man da noch klingeln könnte.

Den Hunger habe ich in einer Bäckerei behoben, die keine Sitzgelegenheiten hatte, aber trotzdem drei Leute, die stehend Kaffee tranken. Ich habe eine Schrippe genommen, die von innen noch warm war, außen aber schon etwas nachgegeben hatte. Der Kaffee kam im Pappbecher und schmeckte nach gutem Willen. Ich hab ihn trotzdem ausgetrunken.

Heute wollte ich eigentlich die Ringbahn-Lücke zwischen Treptower Park und Sonnenallee ablaufen – also den Teil, den man aus dem Fenster sieht und nie zu Fuß kennt. Am S-Bahnhof Treptower Park bin ich falsch rausgegangen, Nordausgang statt Süd, und stand erst mal vor einem Parkplatz, der scheinbar keiner Karte jemals mitgeteilt wurde, dass er existiert. Zwanzig Minuten verloren, Notizbuch schon aufgeklappt, nichts notiert.

Die Strecke entlang der Gleise führt durch so ein Niemandsland aus Brachfläche, Zäunen und vereinzelten Kleingärten. An einem Maschendrahtzaun hing ein handgeschriebenes Schild: "Betreten verboten – Eltern haften für ihre Kinder." Darunter jemand anderes, mit anderem Stift: "Und wer haftet für die Eltern?" Ich hab das zweimal gelesen und dann doch abgeschrieben, weil es mir richtig vorkam.

Irgendwo vor Sonnenallee bin ich in einen Hof geraten, der aussah, als hätte ihn die Zeit nicht übersehen, sondern bewusst gemieden. Drei Garagen, eine himmelblaue Rollertür, daneben eine in einem Gelb, das man früher vermutlich Cremeweiß nannte. Kein Mensch. Ein Fahrrad ohne Vorderrad. Ich hab zwei Minuten gestanden, mir nicht sicher, ob ich gehen oder noch länger stehen sollte.