Der Sonntagmorgen begann mit dem vertrauten Zischen der Espressomaschine. Während der Dampf aufstieg, fiel mir auf, wie das frühe Licht durch die Küchenfenster strömte – jenes besondere März-Licht, das gleichzeitig kühl und warm ist, als könne es sich noch nicht entscheiden.

Ich hatte mir vorgenommen, heute endlich das Focaccia-Rezept zu variieren, das ich seit Monaten backe. Diesmal wollte ich gerösteten Knoblauch statt rohen verwenden. Was für ein Unterschied, dachte ich, als der Duft aus dem Ofen strömte – süßlich, karamellisiert, ohne diese scharfe Note.

Beim Kneten des Teigs kam mir plötzlich die Küche meiner Großmutter in den Sinn. Ihre Hände, immer bemehlt, ihre Geduld beim Falten und Warten. Sie sagte einmal: „Gutes Brot verzeiht keine Eile." Ich verstehe erst jetzt, Jahre später, was sie meinte. Das Salz hatte ich fast vergessen – ein kurzer Schreckmoment, bevor ich es in letzter Sekunde noch einarbeitete.

Die Kruste: goldbraun, stellenweise fast kupferfarben. Das Olivenöl in den Vertiefungen glänzte. Beim ersten Bissen – diese Kontraste: außen knusprig, innen luftig-weich, der Knoblauch mild und fast buttrig. Der Rosmarin brachte einen harzigen Akzent, der im Nachgeschmack lange blieb.

„Riecht fantastisch", murmelte meine Mitbewohnerin verschlafen aus dem Flur. Ich schnitt ihr ein großes Stück ab, noch warm.

Später, beim Aufräumen, bemerkte ich die Mehlspuren auf dem Boden, meine Fingerabdrücke auf dem Glas mit dem Salz. Diese kleinen Spuren eines Vormittags in der Küche – sie werden verschwinden, aber der Geschmack bleibt. Das ist vielleicht das Schönste am Kochen: Es verbindet Vergänglichkeit mit Erinnerung.

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