Das Öl fing an zu rauchen, bevor die Zwiebeln überhaupt drin lagen.

Ich hatte die Pfanne zu früh aufgeheizt — die Gedanken waren noch beim Markt, beim kurzen Gespräch mit Frau Haller am Gemüsestand, die mir die letzten Wintermöhren mitgab und sagte, neue kommen erst im Mai. Ich legte die Zwiebeln rein und hörte sofort das scharfe Zischen, roch die karamellig-bittere Note, die kommt, wenn es zu schnell geht. Also Deckel drauf, Hitze runter, einen kleinen Schluck Wasser in die Pfanne. Sie wurden weich, aber mit dunkleren Rändern als gewollt — das gab nachher dem Ganzen eine unerwartete Herbe, die ich nicht eingeplant hatte, die aber blieb.

Die Möhren von Frau Hallers Stand waren noch fest, wirklich fest, wie Lagergemüse im April es eben ist. Ich schnitt sie schräg und ließ sie mit den Zwiebeln in der Pfanne ziehen, länger als die zwölf Minuten, die ich mir vorgestellt hatte — eher zwanzig, weil ich zwischendurch den Sauerteig kontrollieren musste, der auf dem Backbrett wartete. An den Schnittstellen wurden sie mürbe und zerfaserten beim Drücken mit der Gabel, die Mitte blieb bissig. Das ist genau der Moment, auf den ich beim Kochen warte: wenn beides gleichzeitig stimmt.

Dazu kam ein Rest Gemüsebrühe vom Sonntagskochen, mit einem Zweig Thymian von der Fensterbank. Die Brühe zog samtig nach, noch lange nach dem ersten Löffel, und der Thymian gab etwas Harzig-Trockenes dazu, das die Süße der Möhren abfing, ohne sie zu überdecken.

Ich aß direkt aus der Pfanne, auf dem schmalen Brett neben dem Herd stehend, wie man es halt tut, wenn man für sich allein kocht.

Oma hätte Sahne dazugegeben, einen großzügigen Schwung, und das Gericht damit abgerundet. Ich ließ es ohne. Der Nachklang der dunklen Zwiebeln und der Brühe hielt sich so besser — eine leichte, fast rauchige Tiefe, die mit Sahne verschwunden wäre.

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