Der Duft von geröstetem Brot zog heute Morgen durch die Küche, warm und leicht nussig. Ich hatte das Sauerteigbrot gestern Abend vorbereitet, und während es im Ofen goldbraun wurde, fiel mir ein, wie meine Großmutter immer sagte: Brot braucht Zeit, nicht Eile. Sie hatte recht, wie so oft.
Die Kruste knackte unter meinen Fingern, als ich es aus der Form löste. Zu früh, wie sich herausstellte – die Mitte war noch etwas zu feucht. Ein kleiner Fehler im Timing, aber genau so lernt man. Beim nächsten Mal werde ich weitere fünf Minuten warten, auch wenn die Ungeduld an mir zerrt. Das Brot roch trotzdem herrlich, nach Hefe und leicht säuerlich, fast lebendig.
Zum Frühstück gab es das Brot trotzdem, dünn geschnitten und mit gesalzener Butter bestrichen. Der erste Bissen war überraschend: die leichte Säure des Teigs, die cremige Butter, dann dieser Hauch von Röstaromen. Fast wie bei Oma, dachte ich, auch wenn ihres immer perfekt war. Sie hatte eine Geduld, die ich erst jetzt zu schätzen lerne.