Der Duft von gerösteten Zwiebeln hat mich heute Morgen schon um sechs aus dem Bett gelockt. Meine Nachbarin im dritten Stock muss wieder ihre legendäre Zwiebelsuppe gekocht haben – dieser süßlich-karamellisierte Geruch, der sich durchs ganze Treppenhaus zieht und an Pariser Bistros erinnert.
Inspiriert davon wollte ich selbst etwas Ähnliches versuchen. Ich hatte noch rote Zwiebeln vom Markt, Gruyère im Kühlschrank, und dachte: Wie schwer kann es sein? Nun ja. Beim ersten Versuch habe ich die Hitze zu hoch gestellt, und die Zwiebeln wurden bitter statt süß. Eine halbe Stunde Geduld weggeworfen. Also nochmal von vorn: mittlere Hitze, ein Hauch Butter, und wirklich alle fünf Minuten umrühren. Diesmal klappte es.
Die goldbraunen Ringe glänzten in der Pfanne wie kleine Bernsteinscheiben. Ich goss Gemüsebrühe dazu, ließ alles köcheln, und während der Dampf aufstieg, erinnerte ich mich an meine Oma. Sie stand immer am Herd mit einem alten Holzlöffel in der Hand und sagte: „Kochen ist Geduld, Lena. Nicht Eile." Wie oft habe ich das ignoriert.