October 28, 2026

O caldo de feijão levou tempo para engrossar. Deixei em fogo baixo desde a manhã, tampado, e o vapor que saía cheirava a fumaça de defumado — era o toucinho, de uma peça pequena comprada na mercearia do seu Duda na segunda-feira, o último pedaço que sobrava pendurado no gancho atrás do balcão.

Coloquei macaxeira cortada grossa no meio da tarde, quando o feijão já estava mole mas o caldo ainda ralo. A macaxeira veio da horta da dona Conceição, vizinha do fundo, que bateu na porta mais cedo com um cacho na mão e disse que tinha dado mais do que precisava essa semana. Aceitei três pedaços grandes. Ela amacia devagar dentro do caldo, vai soltando amido aos poucos, vai fazendo o líquido ganhar corpo e colar na colher.

O erro foi o toucinho. Esqueci de tirá-lo antes de provar o sal, e ele continuou cedendo gordura e fumaça enquanto eu buscava a colher no armário. Quando voltei, o caldo tinha ficado pesado demais, com aquele gosto que gruda no fundo da língua e não dissolve fácil. Joguei um fio de limão para cortar. Não desfez o excesso, mas equilibrou o conjunto sem apagar o defumado.

A primeira mordida da macaxeira — ela esfarela suave, quase sem precisar mastigar, e deixa um gosto levemente adocicado que persiste. O feijão ficou cremoso, cada grão inteiro mas cedendo por dentro com pouca pressão. O toucinho ficou borrachoso perto da casca, mas no miolo ainda guardava algo que se dissolve devagar.

Comi com farinha no fundo do prato, costume que aprendi da minha avó, que nunca encarava um caldo sem farinha embaixo. Ela dizia que a farinha bebe o caldo e vira outra coisa. Vira mesmo — fica pastosa, aquece diferente, gruda no palato de um jeito que o líquido sozinho não consegue.

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