October 3, 2026

O alho entrou no azeite frio e foi esquentando devagar, até soltar aquele sussurro — não o estouro de quem tem pressa, mas um crepitar suave que pede que você espere. Era domingo de manhã cedo ainda, e eu voltava da feira com uma sacola de coentro, duas pencas de banana-da-terra e um naco de abóbora moranga que o Seu Augusto separou porque já sabia que eu ia perguntar.

A ideia era um caldo de abóbora simples, desses que a minha avó fazia no fogão a lenha lá em Caruaru — ela deixava a moranga desmanchar sozinha, sem forçar, e o caldo ficava cor de entardecer. Segui a memória dela mais do que qualquer proporção escrita. Errei no sal. Coloquei cedo demais, antes de reduzir, e o caldo fechou — intenso de um jeito que aperta. Resolvi juntar um pouco d'água e esperar, e o que aconteceu foi que o sabor abriu, ficou menos denso mas mais comprido, como se tivesse ganhado distância dentro da boca.

A primeira colherada tinha aquele perfume adocicado da moranga que esfarela, misturado ao coentro que joguei no final, ainda com o fogo ligado. Na boca, a textura é pastosa sem ser pesada — derrete antes que você precise mastigar, deixa uma película suave no palato. O sabor de fundo é levemente amargo, vindo da semente que deixei dentro por engano e tirei tarde demais.

Comi com banana-da-terra grelhada na frigideira de ferro, sem gordura, só o próprio açúcar da fruta caramelizando devagar. Ela estalou nas bordas e amoleceu no meio. Junto com o caldo, a combinação ficou estranha no começo e certa no fim — o doce da banana equilibrou o sal que sobrou, e a textura elástica da fruta deu ao caldo uma âncora.

A sacola do Seu Augusto tinha ainda umas quiabas finas que ficaram pra amanhã. Domingo não é dia de sobrar energia na cozinha. Guardo o resto do caldo na panelinha, cubro com um pano, e deixo a tarde passar.

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