October 5, 2026

O cheiro do alho entrando no azeite quente chegou antes de eu terminar de descascar a cebola. Apressei a faca, deixei um pedaço grosso demais, e esse foi o erro que salvou o prato.

Era um refogado de abóbora moranga, aquela que comprei na sexta na feira do Bairro Novo. A dona da banca a chamou de "moranga do sertão" sem mais explicação, e eu não perguntei — havia algo no laranja escuro da casca que já dizia tudo. Trouxe metade, porque nossa cozinha não tem espaço pra guardar a outra metade de uma abóbora e fingir que vai usá-la antes de amolecer.

O pedaço grosso da cebola demorou mais pra murchar. No começo achei que teria que refazer, mas ele foi amolecendo por baixo enquanto os pedaços menores já estavam translúcidos, e ficou uma textura dupla no fundo da panela — uns que quase desapareceram no óleo, outros que ainda tinham corpo. Quando entrou a moranga cortada em cubos irregulares, o caldo que se formou absorveu tudo isso.

Não coloquei água. Só tampei a panela de ferro e deixei no fogo médio-baixo. A abóbora derreteu no próprio vapor, esfarelando nas bordas enquanto o centro ainda segurava a forma. Primeira mordida: doce, levemente fibrosa, com aquele amargor curto que some antes de você perceber que estava lá. O fundo da boca ficou com um resíduo quase amanteigado, que continuou por uns minutos depois que engoli.

Sal a mais — notei tarde, quando já havia provado duas vezes pensando que faltava alguma coisa. Espremei um pouco de limão cravo, que tinha sobrado de ontem. Equilibrou, não escondeu.

Comi com arroz branco e não precisei de mais nada. Minha avó teria posto um fio de manteiga por cima antes de servir. Eu deixei sem, mas pensei nisso enquanto lavava a panela.

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