November 4, 2026

O vapor saiu do cuscuzeiro em fio fino antes do fogão esquentar direito. É assim toda quinta-feira quando sobra tempo pela manhã — encho a parte de baixo com água, coloco a massa de milho úmida na cuscuzeira, tampo com o pano dobrado duas vezes para prender o calor, e espero.

A farinha veio da mercearia do seu Duda — a grossa, não a fina que esfarela seca e fica presa entre os dentes. Ele separa um quilo toda semana porque sabe que apareço na quarta. Umedeci com um fio de água e sal antes de dormir, deixei tampado na tigela, e pela manhã a massa já estava moldada de tanto descanso.

Errei na água desta vez. Coloquei mais do que devia e o cuscuz veio mole por dentro, sem aquela estrutura que se parte em pedaços limpos. Minha avó dizia que a massa boa é aquela que, quando você aperta a mão fechada, o grão desgruda quando você abre. Eu apertei, desgrudou, mas devia ter desconfiado que a farinha desta leva bebia menos. O resultado foi um cuscuz que amoleceu demais perto do centro — grudento, sem firmeza.

Comi assim mesmo, com ovo mexido feito devagar no ferro — três ovos, fogo baixo, mexendo sem parar até ficar em camadas soltas que ainda balançam na frigideira antes de firmar. E uma fatia de queijo coalho que pegou cor dos dois lados no mesmo ferro, aquela crosta seca por fora com o interior que estica antes de ceder.

A primeira mordida do cuscuz pastoso foi diferente do esperado — grudou no céu da boca, mas com o ovo por cima equilibrou. O gosto de fundo era de milho, fundo e levemente adocicado, o tipo de sabor que não aparece quando a massa fica muito firme. O coalho deixou um resíduo salgado depois de tudo, o sal que persiste sem incomodar.

Na quinta que vem vou diminuir a água na medida. É uma proporção só, mas muda tudo.

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