October 18, 2026

O chiado da carne de sol ao tocar a frigideira de ferro acordou a gordura que tinha ficado da véspera. Não lavei a frigideira depois do jantar — minha avó não lavava, dizia que a gordura guardada tempera o próximo. Aqueci devagar e esperei o cheiro mudar: primeiro metálico, depois quase adocicado, quando a gordura começou a trabalhar de verdade.

A peça era pequena, comprada sábado na mercearia do seu Duda antes que ele fechasse o toldo. Ele guardou a do fundo do caixote, mais curada, que fica mais escura e sola um pouco mais ao morder. Cortei em tiras largas e deixei selar de um lado só — não mexi, não tentei apressar. O calor fez o que sabe fazer.

Errei no fogo. Subi alto demais querendo ganhar tempo e a carne tostou antes de soltar. Tive que raspar o fundo com a colher de pau. Aquele raspado foi parar no molho que fiz depois — uma cebola que esfarelou no próprio suor, tomilho seco esfregado entre os dedos para acordar, um traço de vinagre de coco que encontrei esquecido no fundo do armário. O erro virou fundo.

A macaxeira veio da feira da sexta, quando ainda tinha escolha. Cozi até amolecer quase demais, o que não foi erro: ela absorveu o molho por inteiro, desmanchando na boca com uma doçura quieta de fundo que a carne curada corta limpo. A textura ficou mole mas não papada — segurou o garfo por um segundo antes de ceder.

Na primeira mordida o sal veio primeiro, concentrado e seco. Depois veio o terroso da macaxeira, e por último um amargor leve do tostado da frigideira — aquele que fica na garganta como rastro, não como falha.

Comi com colher, encostada na pia. A outra tigela ficou coberta para o almoço.

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