November 8, 2026

O cheiro do camarão seco ao tocar a gordura quente é forte antes de amolecer — salgado, quase agressivo nos primeiros segundos. Fui virando rápido com a colher de pau, sem deixar escurecer demais, porque camarão seco quer apenas um susto de calor, não tempo.

O quiabo veio da feira de ontem, da barraca da dona Fátima que fica no canto depois do açougue, onde ela empilha os legumes menores numa bacia de alumínio. Peguei os mais novos, os que ainda fecham o miolo firme quando você os parte com a unha. São esses que babam menos, ela me disse uma vez com aquele jeito que não admite dúvida. Cortei em rodelas finas — mais finas do que devia, porque o telefone tocou no meio e fui distraída. Quando olhei de volta, a tábua estava escorregadia e coberta de baba verde e densa.

O erro foi esse. Quiabo fino em fogo médio libera tudo que tem antes de amaciar a casca por fora. A panela virou uma massa grumosa que espirava em fio quando a colher levantava — grossa, pesada, sem a cor viva que deveria ter. Minha avó usava um fio de limão antes de começar a cozinhar, dizia que corta a baba na raiz. Eu sabia disso. Esqueci mesmo assim.

Espremei meio limão em cima quando já era tarde demais. Ajudou um pouco — o fio espesso clareou, ficou menos grudento — mas o quiabo tinha perdido a mordida que devia guardar. Mole por dentro, sem resistência, quando deveria ceder mas não dissolver.

Comi com arroz branco e farinha de mandioca grossa. O sabor de fundo era bom: terroso, com o salgado fundo do camarão se abrindo devagar na boca, deixando um resíduo de mar que ficou um tempo entre a língua e o céu da boca. A textura ficou errada, mas o prato não foi perda — foi aviso. Quiabo quer faca mais grossa e atenção que não se parte ao meio.

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