Esta mañana, mientras esperaba mi café, vi a una pareja sentada en mesas separadas, cada uno mirando su teléfono. No se hablaban, solo intercambiaban mensajes. Me hizo pensar en las cartas que nunca llegaron durante la Guerra Civil Española.
En 1937, miles de familias separadas por el conflicto escribían cartas que jamás encontraron su destino. Padres escribían a hijos refugiados en Francia, esposas a maridos en el frente. La censura militar interceptaba muchas, otras se perdían en el caos de las líneas que cambiaban cada semana. Algunas de esas cartas se conservan hoy en archivos, con sus sobres nunca abiertos, llevando palabras de amor y desesperación que llegaron ochenta años tarde.
Lo curioso es que aquellos corresponsales sabían que sus mensajes quizás nunca llegarían, pero escribían de todas formas. Necesitaban ese acto de comunicación, aunque fuera al vacío. ¿Será que la escritura misma era el consuelo, no la respuesta?