Acordei cedo hoje com a ideia fixa de explorar o bairro antigo que sempre evitei porque, bem, nunca soube exatamente o que esperar. A manhã estava fresca, o céu ainda meio acinzentado, e decidi que seria o momento perfeito para uma caminhada sem roteiro. Peguei apenas a mochila, uma garrafa de água e saí.
As ruas eram estreitas, calçadas de pedra irregular que faziam um barulho satisfatório a cada passo. Passei por uma padaria minúscula, daquelas que parecem existir desde sempre, e o cheiro de pão quente me parou no meio da calçada. Entrei, meio sem jeito, e a senhora atrás do balcão me olhou com aquele jeito de "você não é daqui, né?" Pedi um pão na chapa e um café, tentando parecer casual. Ela sorriu e disse: "Primeiro café é por conta, bem-vindo ao bairro." Fiquei sem palavras, só agradeci e sentei num banquinho de madeira perto da janela.
Enquanto tomava o café, reparei numa coisa curiosa: quase todas as portas das casas eram pintadas de cores diferentes—azul-turquesa, amarelo-mostarda, verde-musgo. Parecia uma decisão coletiva de alegria, como se cada morador quisesse contribuir com sua própria nota de cor para a sinfonia visual da rua. Fiquei imaginando se houve alguma reunião de bairro para decidir isso ou se foi algo que simplesmente aconteceu ao longo dos anos, uma pequena rebelião contra a monotonia.