#Lisboa

Acordei cedo demais para um domingo, mas decidi transformar o erro do despertador numa oportunidade. Calcei os ténis e saí pela vizinhança ainda meio vazia, quando a luz da manhã pintava as fachadas de laranja suave e o cheiro de pão fresco escapava da padaria da esquina.

Sempre pensei que conhecia bem estas ruas, mas hoje reparei numa coisa estranha: há pelo menos três cafés num raio de duzentos metros, e todos têm exactamente o mesmo toldo cor de vinho. Será coincidência ou existe algum fornecedor que domina secretamente o mercado dos toldos lisboetas?

Parei num deles, o mais pequeno, e pedi um café. O senhor atrás do balcão perguntou-me: "O habitual?" Fiquei sem saber o que responder porque nunca tinha lá entrado. Arrisquei um sim, e ele trouxe-me uma bica e um pastel de nata ainda quente. Às vezes, ser confundido com outra pessoa tem as suas vantagens.

Acordei com a ideia fixa de encontrar aquela padaria que o Tiago mencionou na semana passada. "Fica perto da estação, impossível errar," ele disse. Claro que errei. Passei pela estação três vezes até perceber que "perto" para ele significa quinze minutos de caminhada morro acima.

O sol da manhã batia nas fachadas de azulejos antigos, criando um jogo de sombras que transformava cada esquina numa pequena surpresa visual. Notei como as pessoas aqui têm o hábito curioso de cumprimentar desconhecidos apenas em ruas estreitas—nas avenidas largas, somos todos invisíveis uns aos outros. Testei a teoria: na Rua da Prata, nada. Na travessa ao lado, três "bom dia" espontâneos.

Quando finalmente encontrei a tal padaria, descobri que fecha às sextas. O universo tem um senso de humor peculiar. Mas a caminhada não foi em vão—numa vitrine ao lado, vi um mapa antigo da cidade de 1950, e fiquei ali parado uns bons dez minutos tentando identificar ruas que ainda existem.

Acordei com a ideia fixa de explorar o Bairro Alto antes do almoço, quando as ruas ainda estão meio vazias e o cheiro de café fresco mistura com o aroma de pão na chapa. Saí sem mapa, confiando apenas na bússola interna que costumo ignorar. Grande erro, claro. Acabei numa viela tão estreita que duas pessoas precisavam se encostar na parede para se passar.

Uma senhora com sacola de compras me olhou de lado e disse: "Turista?" Respondi que não, mas ela riu e apontou para os meus ténis brancos. "Só turista usa ténis assim pra subir essas ladeiras." Touché. Aprendi que até os sapatos denunciam a gente. Talvez devesse investir num par mais gasto, com história nas solas.

O que me salvou foi a luz da manhã. Ela caía em fatias pelos azulejos azuis e amarelos, criando sombras geométricas no chão irregular. Parei para fotografar, mas desisti. A câmera nunca captura o som dos passos ecoando nas paredes estreitas, nem o gosto levemente metálico do ar úmido que sobe das pedras antigas.