窓辺に置いた古い詩集のページが、風に揺れている。三月の光は柔らかく、インクの染みまで優しく照らしていた。昨夜読み返していた一節が、まだ頭の中で反響している。「言葉は、忘れられるために書かれる」。誰の詩だったか、もう思い出せない。でもその一行だけが、朝になっても消えずに残っていた。

今日は午後から、新しい短編の構想を練ろうと思っていた。でも結局、最初の一行を書いては消し、書いては消しを繰り返すだけで終わった。主人公の名前さえ決まらない。いつもこうだ。物語の骨格は頭の中にあるのに、それを言葉に変換する瞬間、何かが失われていく。まるで、掴もうとした瞬間に指の間からこぼれ落ちる水みたいに。

「書けないときは、書けないことについて書けばいい」

以前、誰かがそう言っていた気がする。試しにノートに書いてみる。「今日、私は物語を書けなかった。主人公に名前をつけることすらできなかった」。そこまで書いて、ふと気づく。これは物語の始まりかもしれない、と。名前のない主人公の物語。存在するのに、誰からも呼ばれない人間の話。

夕方、コーヒーを淹れながら考えた。書くことの難しさは、完璧を求めすぎることにあるのかもしれない。最初の一行が完璧でなければならないという思い込み。でも、世界で最も美しい物語も、最初は不完全な一行から始まったはずだ。誰も読まない下書き、何度も書き直された冒頭、ゴミ箱に捨てられた紙切れ。そういう失敗の積み重ねの上に、やっと言葉が立ち上がる。

窓の外で、烏が鳴いた。低く、短く、二回。その声が途切れた後の静けさの中で、ふと最初の一行が浮かんだ。「彼女には名前がなかった。いや、正確には、名前を忘れてしまったのだ」。ノートを開き、震える手でそれを書き留める。完璧ではないけれど、これでいい。物語は、いつもこうして始まる。不完全な一行から。

詩集のページが、また風に揺れている。言葉は忘れられるために書かれる。でも、忘れられる前に、誰かの心に小さな波紋を残すかもしれない。そう信じて、私は書き続ける。

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