Ce matin, le marché sentait la pluie et la terre fraîche. J'ai trouvé des pommes reinettes chez Madame Leclerc, petites et rugueuses, encore froides sous mes doigts. Leur peau mate reflétait à peine la lumière grise du ciel. Je les ai choisies une par une, cherchant celles qui cédaient légèrement sous la pression du pouce.
En rentrant, j'ai voulu préparer une tarte aux pommes comme celle de ma grand-mère. J'ai étalé la pâte brisée sur le plan de travail fariné, mais j'ai travaillé trop vite. La pâte s'est déchirée au centre. Patience, je me suis rappelée. J'ai reformé la boule, laissé reposer dix minutes, et tout est devenu plus facile. Parfois, ralentir est la seule solution.
Les tranches de pommes ont doré lentement au four. D'abord pâles et fermes, puis souples, caramélisées sur les bords. L'odeur de beurre et de cannelle a rempli la cuisine, cette odeur chaude qui ramène toujours octobre chez mes grands-parents, le crépitement du poêle à bois, les nappes à carreaux rouges.