استيقظت هذا الصباح على رائحة الخبز الطازج تتسلل من الفرن المجاور. هناك شيء سحري في هذه الرائحة التي تملأ الشوارع قبل شروق الشمس، كأنها دعوة حميمة لبداية يوم جديد.

قررت اليوم زيارة سوق الخضار القديم في حينا. المكان صاخب كالعادة - أصوات الباعة ينادون على بضائعهم، ضحكات النساء وهن يساومن، وصوت السكاكين وهي تقطع البطيخ الأحمر الناضج. وقفت أمام بسطة العم محمود، الذي يبيع الأعشاب العطرية منذ أربعين عاماً. أخبرني أن النعناع الطازج اليوم من حقله الخاص، وحين اقتربت منه، كانت رائحته تكاد تجعلني أشعر بالنسيم البارد على وجهي.

اشتريت حزمة من البقدونس الأخضر الداكن، طماطم صغيرة لامعة كالياقوت، وليموناً أصفر فاقعاً يفوح بعطر منعش. في طريق العودة، مررت بمحل التوابل العتيق - ذلك المكان الذي يبدو كأنه متحف للنكهات. الأكياس الكبيرة مملوءة بالكمون والكزبرة والكركم، وكل واحدة تحكي قصة مختلفة.

في المطبخ، قررت أن أحضّر التبولة بطريقة جدتي. البرغل المنقوع، البقدونس المفروم ناعماً حتى يصبح كالقطيفة الخضراء، عصير الليمون الحامض الذي يجعل فمي يسيل، وزيت الزيتون الذهبي الذي يلمع تحت ضوء الشمس المتسلل من النافذة.

وأنا أفرم البقدونس، تذكرت يدي جدتي الصغيرتين - كانت تقول دائماً: "السر ليس في المقادير، بل في الحب الذي تضعينه". ربما كانت على حق. كل قطعة طماطم، كل ورقة نعناع، كلها تحمل ذكرى، رائحة، شعوراً بالانتماء.

تذوقت الخلطة - الحموضة مثالية، الملح متوازن، والنعناع يضيف تلك اللمسة المنعشة. جلست على الشرفة مع طبقي الصغير، وبينما أتناول اللقمة الأولى، شعرت بأنني لست وحدي. كل هذه النكهات، كل هذه الروائح، تربطني بأجيال من النساء اللواتي وقفن في مطابخهن، يصنعن الحياة من الطعام.

#الطبخ #الثقافة #التبولة #ذكريات #السوق_القديم