#jerimum

A panela de barro ficou na boca do fogão desde cedo, soltando um vapor baixo que cheirava a coentro antes de eu ter colocado qualquer coentro. É o barro que guarda os cheiros das cozidas anteriores — um caldo de sexta, um resto de molho — e os devolve devagar quando aquece.

Peguei jerimum na feira do seu Zé, da barraca do fundo, os pedaços menores que sobraram do corte de sábado. Ele cobrou menos porque queria ir embora logo. A casca vinha grossa, cor de ferrugem, mas por dentro o laranja era intenso, quase de açafrão.

Errei no fogo. Fiquei conversando na calçada com a Dona Rosa enquanto a cebola refogava, e quando voltei as bordas já tinham pegado cor demais — não queimaram, mas ficaram com um amargo que não tinha planejado. Não joguei fora. Juntei o jerimum, cobri com caldo de frango que sobrou de quinta, joguei uma pitada de cúrcuma porque estava ali, e fui deixando cozinhar devagar, tampado.

O alho bateu no azeite quente antes que eu chegasse ao fogão. O cheiro subiu rápido, agressivo, e eu tive que baixar o fogo de uma vez — já estava passando do ponto que queria, caminhando para o amargo.

Decidi fazer um caldo de legumes pra usar o jerimum que comprei na feira no sábado. O feirante disse que era da roça dele mesmo, no agreste, e a casca estava tão firme que levei dois golpes de faca pra abrir. Cortei em pedaços irregulares — minha faca boa num dia assim faz diferença — e joguei na panela com o refogado que ainda cheirava a alho mais escuro do que eu queria.

Coloquei sal antes de provar. Esse é um erro que cometo quando estou distraída e pensando em outra coisa. O caldo ficou pesado, salgado num registro que tapava o adocicado natural do jerimum. Tentei corrigir com um pouco mais d'água e uns pedaços de batata do saco embaixo da pia, que absorvem bem o excesso. Demorou uns vinte minutos, mas o sal baixou, e a batata ficou mole, quase se desfazendo, o que acabou engrossando o caldo de um jeito que eu não tinha planejado — mas funcionou.