Ce matin, j'ai pris le métro ligne 6 jusqu'à Passy, juste pour marcher le long des quais de Seine. Il était à peine neuf heures, et la lumière rasante transformait les façades haussmaniennes en tranches de pain grillé doré. Une image ridicule, je sais, mais impossible de penser à autre chose avant le petit déjeuner.

Sur le Pont de Bir-Hakeim, un groupe de touristes photographiait la Tour Eiffel sous tous les angles possibles. Une femme demandait à son mari : « Tu crois qu'on voit mieux d'ici ou de là-bas ? » Il a répondu, sans lever les yeux de son téléphone : « C'est pareil, c'est la même tour. » J'ai souri. Parfois, la poésie du voyage se heurte à la logique conjugale.

J'ai continué vers les jardins du Trocadéro, où les premiers joggers traçaient leurs cercles matinaux. L'air sentait le gazon fraîchement tondu mélangé au diesel des bus touristiques qui commençaient à arriver. Ce contraste étrange entre nature et machine, entre calme et chaos imminent, c'est exactement ce qui rend Paris fascinant. On ne sait jamais vraiment si on marche dans un jardin ou dans un décor de théâtre.

J'ai fait une petite erreur en voulant couper par une ruelle que je croyais connaître. Résultat : quinze minutes perdues dans le 16ème, perdu entre des immeubles tous identiques. Mais j'ai découvert une boulangerie minuscule où une dame vendait des croissants encore tièdes. Leçon du jour : se perdre a parfois meilleur goût que prévu.

En rentrant, je me suis demandé pourquoi je photographie si peu mes balades. Peut-être parce que certaines scènes méritent de rester floues, comme des souvenirs qu'on garde volontairement imparfaits. Ou peut-être que je devrais simplement acheter un meilleur téléphone.

Demain, je tente Belleville. Mais cette fois, avec un plan. Ou pas.

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