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Ce matin, en ouvrant la fenêtre, j'ai remarqué la lumière particulière de mars—cette clarté froide qui découpe les ombres avec une précision presque géométrique. Le printemps hésite encore, mais quelque chose dans l'air suggère que l'hiver lâche prise, millimètre par millimètre.
J'ai passé une partie de l'après-midi plongée dans les lettres de Madame de Sévigné. Elle écrivait en mars 1671 à sa fille, décrivant les jardins de Paris avec cette même impatience printanière.
«Les arbres commencent à se croire en sûreté»