#Brot

Heute Morgen habe ich beim Aufwachen sofort gewusst: Es wird ein Brottag. Nicht irgendein Brot aus der Bäckerei, sondern mein eigenes Sauerteigbrot, das seit drei Tagen auf diesen Moment gewartet hat.

Als ich den Teig aus dem Kühlschrank holte, kam mir diese säuerlich-hefige Note entgegen, die mich immer an Omas Küche erinnert. Sie hatte damals keinen Kühlschrank für ihre Teigführung, sondern stellte alles in den kühlen Keller. "Die Geduld ist das Geheimnis," sagte sie immer, wenn ich als Kind ungeduldig auf das fertige Brot wartete.

Beim Formen ist mir dann ein kleiner Fehler passiert – ich habe den Teig zu fest gedrückt und etwas von der Luftigkeit verloren. Aber genau das hat mich daran erinnert, dass Perfektion nicht das Ziel ist. Das Brot wird trotzdem gut, nur eben mit einer etwas dichteren Krume.

Heute Morgen bin ich früher als sonst aufgewacht, weil das Licht durch die Ritzen meiner Vorhänge drang – klar und golden, wie es nur im Winter sein kann. Ich stand auf und öffnete das Fenster einen Spalt. Die Luft roch nach Frost und verbranntem Holz aus einem Nachbarkamin. Es war still, nur das leise Knirschen von Schnee unter den Reifen eines vorbeifahrenden Autos durchbrach die Stille.

In der Küche setzte ich Wasser für Tee auf und griff nach einer Orange aus der Schale auf dem Tisch. Beim Schälen breitete sich ein feiner Nebel aus ätherischen Ölen in der Luft aus – dieser intensive, fast scharfe Duft, der mich sofort an die Küche meiner Großmutter erinnert. Sie hatte immer einen Korb mit Orangen auf der Fensterbank stehen, besonders im Winter. Ich konnte fast ihre Stimme hören, wie sie sagte:

"Vitamin C, mein Kind, das hält dich gesund."