July 13, 2026

O óleo esfriou mais do que eu queria antes de jogar a cebola. Entrou devagar, sem aquele tsss que eu espero, e ficou lá murchando sem decisão nenhuma. Ajustei o fogo, esperei, e o refogado foi se arrumando sozinho — mais devagar, mas mais fundo.

Tinha comprado jerimum na feira no sábado, de uma mulher que vende sentada num banquinho de plástico perto da entrada. Ela cortou um pedaço pra eu ver a cor por dentro — laranja carregado, quase vermelho no centro — e eu levei dois quiños. Deixei metade pra hoje, cozinhei com caldo de frango que ficou da carcaça da semana passada, guardado num pote na geladeira desde quinta.

O cheiro que sobe da panela quando o jerimum começa a ceder é de coisa que vai amolecer bem: adocicado, contido, sem anunciar nada demais. Quando amassou com o garfo e entrou no caldo, a textura virou creme espesso, levemente grudento nas costas da colher. Provei em pé, direto da panela, e o sal estava um triz a mais — a carcaça já carregava mais do que eu tinha calculado.

Não corrigi com sal de imediato. Acrescentei mais jerimum, amassado grosso, e o excesso se distribuiu melhor por todo o caldo. A primeira mordida na tigela foi suave, a doçura vegetal chegando antes do fundo salgado. Depois ficou um resíduo levemente encorpado na boca, como se o caldo tivesse querido virar sopa mas ficou no meio do caminho — nem leve nem denso, num lugar que não tem nome certo.

Minha avó fazia abóbora assim, mas num fogão a lenha onde o calor era sempre desigual de um lado pro outro. Ela sabia inclinar a panela, mover o cabo pra compensar. Eu ainda fico atenta ao fogo mesmo num fogão comum, por causa desse gesto que ficou.

Comi com arroz e não precisou de mais nada.

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