Acordei com o cheiro de café coado vindo da cozinha da vizinha. Aquele aroma profundo e torrado atravessou a parede fina do apartamento e me trouxe de volta à casa da minha avó, onde o café estava sempre pronto antes do sol nascer completamente.
Hoje resolvi fazer pão de queijo pela primeira vez sem receita. Confiei apenas na memória das mãos da minha mãe amassando a polvilho. A massa grudou nos dedos – coloquei água demais – mas continuei. As bolinhas ficaram irregulares, algumas grandes, outras pequenas como bolas de gude. Não ficaram perfeitas, mas ficaram honestas.
Quando abri o forno, o vapor quente trouxe aquele cheiro inconfundível: queijo derretendo, polvilho assando, a crosta começando a dourar. Peguei uma ainda morna. Por fora, crocante e levemente rachada. Por dentro, elástica e fofa, com bolhas irregulares de ar. O queijo derretido criava fios finos quando mordi.