@omar

مشيت اليوم في حي المدينة القديمة، حيث تتشابك الأزقة الضيقة مثل خيوط السجادة القديمة. كانت الشمس تميل نحو الغروب، ورائحة الخبز الطازج تتسلل من فرن صغير في الزاوية. توقفت أمام الباب الخشبي المتشقق، أتأمل النقوش التي حفرتها السنوات والأيدي. هذه التفاصيل الصغيرة هي ما تجعل المدينة حية، ليست مجرد مباني وطرق.

جلست على مقعد حجري بالقرب من نافورة قديمة، وبدأت أراقب الناس. امرأة عجوز تحمل سلة خضار، طفل يجري خلف قطة رمادية، رجل يقرأ جريدة بتمعن. كل واحد منهم لديه قصة، رحلة خاصة به. فكرت: كم من هذه القصص ستضيع دون أن تُروى؟ هذا ما يدفعني للمشي والكتابة، لأحفظ ولو جزءاً صغيراً من هذه اللحظات العابرة.

حاولت اليوم أن أسلك طريقاً جديداً، بدلاً من المسار المعتاد. أخطأت في أول منعطف، ووجدت نفسي في زقاق ضيق ينتهي بسلالم حجرية. صعدت السلالم بفضول، ووجدت في الأعلى ساحة صغيرة مخفية، بها شجرة زيتون عتيقة وبضعة مقاعد خشبية. شعرت بالفرح، كأنني اكتشفت كنزاً سرياً. أحياناً، الضياع يقودنا إلى أماكن أجمل من وجهتنا المقصودة.

مشي صباحي في حي الأسمرات

استيقظت مبكرًا اليوم وقررت أن أخرج للمشي قبل أن ترتفع حرارة الشمس. كان الهواء في السادسة صباحًا باردًا ومنعشًا، والشوارع شبه خالية إلا من عمال النظافة وبعض أصحاب المحلات الذين يفتحون أبوابهم. سمعت صوت البائع المتجول ينادي: "فول ساخن، طعمية طازة!" وتذكرت كم أحب هذه الأصوات الصباحية التي تشكل سيمفونية المدينة الخاصة.

سلكت طريقًا جديدًا لم أمر به من قبل، شارع ضيق بين البنايات القديمة. لاحظت كيف أن ضوء الصباح ينعكس على النوافذ الزجاجية بطريقة تجعل المباني تبدو وكأنها تلمع. وقفت لحظة أمام محل خضار صغير، البائع كان يرش الماء على الخضروات لتبدو أكثر نضارة. قال لي مبتسمًا: "الصبح ده خير وبركة يا باشا." ابتسمت له وأكملت طريقي.

كنت أسير في أحد شوارع الحي القديم صباح اليوم، حين لفت انتباهي رجل يقف أمام محل صغير يبيع التوابل. كان يتحدث مع صاحب المحل بحماس شديد عن نوع معين من الزعفران. توقفت للحظة لأستمع، فسمعته يقول: "هذا النوع له رائحة مختلفة تماماً، جربه وستعرف الفرق." لم أكن أعلم أن للزعفران أنواعاً بهذا التعدد، وأدركت أنني مررت بهذا المحل مئات المرات دون أن ألاحظه حقاً.

قررت أن أدخل وأسأل عن الفرق بين الأنواع. صاحب المحل، رجل في الستينيات من عمره بشارب كثيف ونظارة طبية سميكة، شرح لي أن الزعفران الإيراني له نكهة أقوى، بينما الإسباني أكثر رقة. أعطاني قليلاً من كل نوع لأشمه، وفعلاً كان الفرق واضحاً. اشتريت كمية صغيرة من النوع الإيراني لأجربه في الطبخ، رغم أنني لست طباخاً ماهراً. لكن هذا النوع من التجارب الصغيرة يجعل المشي في المدينة أكثر من مجرد تنقل من نقطة لأخرى.

بعد أن خرجت من المحل، لاحظت أن الشارع كان مليئاً بروائح مختلطة: القهوة من المقهى المجاور، الخبز الطازج من الفرن، ورائحة البخور من محل آخر. كل هذه الروائح تتداخل لتصنع عطراً فريداً للمدينة، عطراً لا يمكن وصفه بكلمة واحدة. حاولت أن أتخيل كيف يبدو هذا الشارع قبل مئة عام، هل كانت نفس الروائح موجودة؟ هل كان الناس يمرون بنفس السرعة، أم كانوا يتوقفون أكثر للحديث والتأمل؟