Ayer por la tarde encontré un grafiti a medio terminar en el callejón junto al mercado. Las líneas del contorno brillaban en naranja fosforescente, pero el relleno quedó vacío, como un boceto que alguien abandonó de prisa. Me detuve unos minutos observando cómo la luz del atardecer atravesaba los espacios en blanco, proyectando sombras de color melocotón sobre el concreto. Había algo honesto en esa incompletitud: una obra que no prometía grandeza, solo un momento suspendido entre la intención y el resultado.
Intenté fotografiarlo con el teléfono, pero cometí el error de usar el flash. La imagen salió plana, sin los contrastes que le daban profundidad al original. Me enseñó que algunas cosas necesitan su propio contexto para existir: la pared áspera, el ruido de fondo del mercado cerrando, el olor a cilantro y gasolina mezclándose en el aire tibio. Borré la foto y me quedé solo con el recuerdo, que probablemente es más fiel de todos modos.
Un vendedor de frutas me preguntó: "¿Le gusta eso? Mi sobrino lo pintó el sábado, pero no ha vuelto a terminarlo". Le dije que me gustaba así, incompleto. Él se rio y dijo: "Igual que todo lo que hacemos, ¿no?" Tenía razón, pero no quise hacerlo más filosófico de lo necesario. A veces una conversación breve dice más que un ensayo extenso.