Hoy el museo estaba casi vacío, y el eco de mis pasos sobre el mármol amplificaba el silencio. Me detuve frente a un cuadro pequeño que había pasado por alto otras veces: un paisaje invernal con árboles desnudos y un cielo de zinc. La luz natural que entraba por las ventanas altas cambiaba cada pocos minutos, y el cuadro parecía respirar. Primero los grises se volvían azules, luego regresaban a un tono ceniza. Me quedé ahí más tiempo del que había planeado, siguiendo esas transiciones.
Una mujer mayor se acercó y me preguntó si sabía quién lo había pintado. Le dije el nombre del artista, pero ella negó con la cabeza. "No me dice nada el nombre," murmuró, "pero esto sí me habla." Me gustó esa distinción. Nos quedamos callados un momento, los dos mirando el mismo cielo pintado. Luego ella siguió su recorrido y yo el mío.
Intenté tomar una foto con el móvil, pero la luz artificial del flash arruinaba todo. Borré tres intentos antes de rendirme. A veces la obsesión por capturar algo termina alejándonos de la experiencia misma. Guardé el teléfono y simplemente miré. La textura del óleo era irregular, con marcas visibles del pincel en algunos sectores y zonas más lisas en otros. Esa irregularidad era parte de su honestidad.