朝、窓際で古い詩集を開いた。しおりの代わりに挟まっていたのは、三年前に書き留めた走り書きだった。「雨の匂いは記憶の入り口」。当時の自分が何を考えていたのか、もう思い出せない。
その一行を眺めながら、コーヒーを淹れた。湯気が立ち上るのを見ていると、ふと気づいた。匂いと香りは同じものを指すのに、「雨の香り」と書くと途端に嘘っぽくなる。言葉にはそういう不思議な重力がある。文字の組み合わせひとつで、真実が真実でなくなる。
午後、ノートに短編の冒頭を書いた。主人公は図書館で働く女性で、返却された本に挟まれたメモを集めている。書いているうちに、彼女が私の朝の発見を代弁し始めた。「この人は『雨の匂い』と書いたけれど、本当は『雨の気配』と書きたかったのかもしれない」。