#laverie

Il était presque minuit quand elle entendit la machine s'arrêter.

La laverie était vide depuis une heure — depuis que le garçon avec les écouteurs avait récupéré son linge humide sans la regarder. Elle était seule sous le néon qui bourdonnait par intermittence, un bourdonnement de guêpe endormie, régulier puis non, régulier puis non.

En fouillant dans la poche de son manteau pour trouver sa monnaie, ses doigts rencontrèrent quelque chose de petit et de lisse. Un bouton. Blanc, quatre trous, un peu plus grand qu'une pièce de cinq centimes. Elle l'examina sous la lumière froide. Elle ne reconnut aucun vêtement dont il aurait pu provenir.

Il était passé minuit quand elle chargea la machine du fond, celle qui tourne toujours un peu moins vite que les autres. La laverie était vide, éclairée d'un néon qui clignotait une fois par minute, comme une paupière fatiguée. Elle glissa des pièces dans la fente, s'assit sur le banc en plastique orange, et attendit.

Par la vitre ronde, le linge tournait. Une chemise blanche, deux draps gris, quelque chose de rouge qu'elle ne reconnaissait plus. Elle avait l'habitude de ce vide — pas désagréable, juste large. La machine ronronnait. Dehors, une voiture passa sans s'arrêter.

Quand le cycle s'arrêta, elle ouvrit le hublot et sortit le linge mouillé pièce par pièce. Au fond, contre la paroi en métal, quelque chose brillait légèrement. Elle l'attrapa du bout des doigts : une clé. Petite, dorée, du genre qui n'ouvre pas une porte d'appartement. Peut-être un cadenas, peut-être une boîte à lettres d'un autre temps.