Il était trois heures passées quand elle trouva le bouton, au fond de la poche de son manteau d'hiver qu'elle n'avait pas mis depuis mars. Un bouton nacré, sans manteau connu, sans veste dont elle se souvînt. Elle le posa sur la tablette au-dessus du radiateur et l'oublia.
Le lendemain matin — ou plutôt ce même matin, puisque trois heures c'est encore la nuit — elle descendit mettre ses affaires à la laverie du bas de la rue. La machine tournait déjà ; quelqu'un d'autre avait commencé un cycle. Elle attendit sur le banc en plastique orange, le néon bourdonnant très légèrement, comme une question à laquelle personne ne répond.
Un homme entra. La cinquantaine, une veste légère pour la saison. Il chargea une machine sans la regarder, puis s'assit à l'autre bout du banc avec un livre qu'il n'ouvrit pas.