Elle compte les cartons depuis le seuil. Douze, peut-être treize — elle a arrêté de compter après le couloir. L'appartement sent encore la peinture ancienne et quelque chose d'autre, quelque chose qu'elle ne saura plus nommer demain.
La fenêtre du salon est ouverte sur la rue. Un camion passe, puis rien. Le parquet craque sous ses pieds nus comme s'il apprenait à se passer d'elle.
Elle trouve la clé dans la poche de son manteau — une petite clé cuivrée, trop petite pour cette serrure, trop grande pour rien. Elle ne sait plus à quoi elle ouvre. Une cave, peut-être. La boîte aux lettres de sa grand-mère. Un journal qu'elle a perdu à dix-sept ans. Elle la pose sur le rebord de la fenêtre, entre deux pots de fleurs morts, et la regarde un moment sans bouger.